Below.

Thu, 03 Nov 2005 18:57:54 GMT

Il treno rischia di diventare la mia seconda casa. Le ferrovie la mia patria di esule dall'apatia. Il numero dei viaggi e delle mete è cifra irrazionale. Profugo da una terra di staticità, cerco il mio caos vitale precipitandomi dritto alle sinapsi da cui parte l'impulso. E i neuroni di questa rete han sembianze di vagoni e rumore di ferraglia su binari verso est.

Immagini si sovrappongono. Scenari mutevoli dissolvono uno nell'altro in stile hollywoodiano, la mia memoria dirige la fotografia, onda del sentimento in cabina di regia. Ogni viaggio riassume i precedenti, li riesuma, li spolvera per rimetterli in bacheca a brillare, mentre nuove colline scivolano appena percettibili al di là del vetro.

Galleria. E il vetro si fa specchio, riflette l'interno. Lo scompartimento buio, il mio viso che mi osserva. Scruta. Sorride. Si sofferma sui piccoli cambiamenti dal viaggio precedente. Poi di nuovo la luce, riappare il mondo esterno, riacquista consistenza. Mille pensieri in mente, testa contro il finestrino, il mio occhio sul bersaglio come fosse di un cecchino, un dettaglio da fissare come in una polaroid, da gettare in un cassetto e conservare finchè puoi. Questa volta la meta la conosco, è un ritorno, il tempo è ciclico e come una marea mi spinge nuovamente nella stessa baia di cobalto.

Dove il mare non gela.
Dove il bianco non uccide.

Wishlist end.

Thu, 13 Oct 2005 19:34:45 GMT

Vorrei dormire, dormire un sonno senza sogni. Vorrei non ci fosse una selva di volti ad attendermi, al di là di palpebre socchiuse. Vorrei solo buio e silenzio e calma, oltre il sonno e la sua soglia.
Vorrei.
Vorrei non sapere delle bruciature da gelo.
Vorrei che il freddo non parassitasse i vuoti. Vorrei la neve graffiasse con più foga.
Un candido sorriso abrasivo ed inclemente.
Vorrei forse esser rimasto faccia in giù nel bianco, e non rialzarmi, quella notte.
Assiderato come loro.
Vorrei poter scivolare, scivolare anche io.
Come ruote sul ghiaccio.
Come menzogne sulla lingua.
Vorrei cristallizzare il tempo e le sue forme, in sontuosi cigni di ghiaccio, e intuirne il canto.
E vederli avvampare.
Vorrei liquefare istanti, succhiarne il presente.
Vorrei bere quei cigni, fino a starne male. Riappropriarmi di ogni scheggia che il tempo ha congelato.
Di ogni battito, six feet under five years gone.
Vorrei la notte fosse pece, scacciare ogni scintilla. Vorrei che il buio fosse libero, e non bestia sotto assedio. Di neon, di urla e grida. Vorrei il cielo fosse nero, a contrastar la neve.
Vorrei…
Vorrei solo dormire.
Una notte senza sogni.
E non sapere chi, ancora aspetto ad ogni pioggia. Ad ogni sonno.
Al primo freddo.

Tue, 04 Oct 2005 19:56:37 GMT

Sogno.
“Avanza silenziosa e inosservata, precipitando lieve da esser quasi incorporea. Due zaffiri incastonati in un fiocco di neve dai riflessi ambrati, brillano a tratti nella bufera. Cammina a testa bassa, per difendere il viso dalle sferzate del gelo, dentro e fuori. Per impedire alle lacrime di gelarsi in minuscoli gioielli di cristallo. La sua voce sussurra malinconiche grida d’inverno.
Qualcuno, in ascolto. Miglia e miglia di vuoto in ogni direzione, un bianco lacerante e inclemente. E al centro lui. Vuoto dentro a un altro vuoto, come scatole cinesi intagliate nel ghiaccio.
Apre gli occhi, scrolla dalle palpebre la brina. È tempo di vedere. Nella bufera il tenue tenace bagliore degli zaffiri tentenna e vacilla, ma resiste, si avvicina. È tempo di andare. Presto farà buio. Deve arrivare prima del sonno, prima che la tenebra s’insinui liquida nel bianco oscurando, contaminando, dilaniando le speranze. Rapendo la voce e il suo sguardo violentemente blu.
Rapido, fugace, appena percettibile. Calore. È un battito di ciglia incandescenti, ma lo percepisce. Dall’altro lato della notte, oltre il gelo, oltre ombre e labirinti di specchi infranti e riflessi distorti, qualcuno come lei era in ascolto, chissà da quanto. Solitudini speculari disegnate da corpi in caduta, come gli “angeli della neve”. Inizia a correre.
Questa volta il sogno non termina qui. Attraverso un cancello di gelo, mani tese, l’una verso l’altra, entrambe verso un sole non più freddo.
Due paia d’iridi si chiudono, esauste di sogni logori. Si riaprono su di un rogo di possibilità. Insieme.
Brina lascia il posto a magma d’imprevisti, assideramento che sublima in incandescente speranza. Brucia mano nella mano l’orizzonte. Lo stesso. Il viaggio continua. Verso dove, ignoto. Con chi, finalmente indissolubile certezza. Per quanto?
Finchè…
Finchè un cristallo di neve pulserà nel mio cuore, finchè bruceran le stelle, e la mia continuerà a guidarmi. Finchè dalla nebbia dei sogni, per quanto improbabili, continueranno a plasmarsi realtà. Calma da una bufera. Da due solitudini, un’entità. La stessa.
Si chiama “Noi”. E non precipita più.
Lieto fine.”

3.46 a.m

Mi sveglio.

Gelo.

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